Los cuentos no cuentan.

El cuentacuentos contaba historias en la plaza y siempre empezaba del mismo modo:

- Todos los cuentos son del color que uno los pinta... Los hay azules, blancos, negros, añiles, violetas, dorados... Mi cuento lleva el color de los ojos de la gente sencilla y el sonido de risa entre las olas del mar.

Aquel día sin embargo, mientras los pájaros volaban alrededor de la torre del campanario, algo cambio en su corazón. Entró en crisis. La pena anidó en sus palabras:


- Las historias no tienen brillo cuando la hipocresía habita en el alma y el mundo es una cloaca podrida.

Ese día decidió hacerse banquero y el sol no volvió a brillar jamás en la plaza del pueblo. Las cigüenas volaban plácidamente... El miedo a no tener había matado la verdad que llevaba dentro. Agitadamente los vencejos chillaban, chillan y chillarán eternamente.